Quem fora, então, que colocara a lua ali, a dois palmos de um suspiro? era o que se ia perguntando Bartolomeu Gota enquanto ouvia a melancolia a bater no casco do navio. Lá estava Bartolomeu nos confins do mundo, sabe-se lá quão perto da borda, pois que redonda a Terra não era, disso estava ele certo, não sabia o tal Cristóforo que, fosse o mundo uma bola, escorregaríamos todo o tempo, e que seria do mar? Há quem não tenha o menor tino das coisas, e os pobres que vêm a pagar o preço. Veja-se, por causa de um italiano parvo, estava ele ali, tão longe que, quedando o canto dos bêbedos no castelo, poderia certamente ouvir as cataratas. E, todavia, havia a lua. Como poderia uma lua tão imensa, se ia perguntando Bartolomeu Gota, enquanto ouvia a melancolia a bater na garganta. E lhe subia pelos dedos uma vontade de poder dizer a alguém que olhasse a lua, que de tão branca e tão serena parecia-lhe uma heresia não olhá-la pelo menos até quando os olhos não se fechassem irremediavelmente. E, dando-se conta de que sobre aquele convés não encontraria ninguém que fosse capaz de olhar para cima, nem os marinheiros bêbedos, presos demais ao sonho desgovernado, nem os capitães enclausurados, presos demais à terra chã, Bartolomeu Gota apaixonou-se por Teresa Inês Pedra, esposa do dono da casa de tijolos, que lhe causara degredo. E, repentinamente vendo sobre si aquele rosto quase tão distante quanto o fim do mundo, murmurou a contra-voz, mesmo que não lhe houvesse nenhum ouvinte, além da lua, a quem se dirigia - Acorda, querida.
(A lua era tão branca que apagava a praia de areias claras que se espreguiçava para o mar listrado de prata, e apagava a memória dos gentios, e apagava a pestilência do navio, e apagava o cheiro novo, selvagem, da Terra de Vera Cruz)
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